Amor para Uno

El viento en si no es molesto, es molesto solo.
El viento en la ciudad, a la sombra de sol,
la gente que sube los buses, caminan,
todo eso hace el viento, viento.

El hombre pues, no es hombre singular.
Necesita ser hombre, en el sentido plural.
Expresarse como soledad, es lo que menos
nos hace hombres, no hace hombres de otros,
hombre en el sentido dominado.

Soledad hace el experimento, déjame solo
en medio de la selva: para que las palabras,
para que el amor, para que pescar para vivir?
No crees que es mejor vivir para pescar?
No crees que es mejor romper la situación?
sacar al hombre del amor para uno?

Lagunas

Tu cuerpo lo tengo bajo el agua sin anteojos,
lo tengo metido en una caja negra.

El día en donde estabas sobre el baúl de ron,
porque así es como lo quiero recordar,
habia un sentimiento mío metido en el humo.

Si, aquel humo que nunca negaste.

El humo simplemente entró en mi recuerdo,
ya que las fotos tiene ese toque peculiar,
solo huelen en los ojos de pocos,
y de los ojos va directo a la memoria,
y de la memoria ya sabes para donde.

En ese mismo instante, en la ciudad invertida,
se daban cuenta que un hombre pensaba en ella,
pensaba: donde has estado todo este tiempo?!

No es trillado, ya que leemos cuerpos y corazones,
es como leer un cielo, es como ver el horizonte
y sentirse triste, aún cuando la naranja toca el monte.


El asunto concreto, es que ayer estuve en una historia,
una historia que yo no controlo y me controla.

Esa memoria maldita solo recuerda segmentos de olor,
solo sabe que el dolor manipula el cuerpo,
y el cuerpo idiota, busca en donde liberarse.

Mi liberación tiene dos rumbos posibles,
una melancolía más, o bien, tus labios.

Insomnio

Las letras se alborotan en el anochecer lluvioso del corazón,
se escriben a si mismas en lenguajes fantasmales.

Terrores nocturnos levantan la desgracia,
la mirada fija en el silencio inmóvil de la cortina.

Escribo desde el futuro, desde la melancolía adelantada.
Escribo por el amor miserable, por tu olor ausente.

Mi desgracia es producción frustrada.
Es una declaración inútil, no un decreto.

El huracán de contradicciones me lleva a veces,
me hace sentirme hombre del futuro.

Compañera, estoy metido en el lodo del insomnio,
no quiero ser otro hombre de 20 poemas.

Lucho por la libertad de mi bruma fría,
por el amor libre.

Estoy vivo

Tengo el pelo pesado,
¡Como si existiera!

Camino sobre el sumo alcohólico
de las tarde sin fin.

Me enredo por la vida colectiva,
encontrando contradicciones
del pasado inevitable.

La única esperanza para el día acertado
busca conocerse en el conjunto.

Esta metido en la totalidad y la realidad precaria.

Te pienso en vidas del futuro incierto,
libre como las ganas de proyectarse
en este mundo de mierda.

Una vida posible, hermana, feliz.

(sentado en el 1er piso)

Rio devastado

Quisiera romper el cause y penetrar por el prado de tu espalda,
romper al viejo hombre visiado por el acabamiento de un sistema.

Ahora se quien soy, y que lluvia sobre el pavimento descubre al sol oculto.
Manaña dejare de llevar esta fruta prohibida, podrida en el árbol.

Seré el mañana en mis pies, todas las mañanas.
Atento al miedo de la ciudad, de la gente devastada.

Para ellos, mañana es el ayer, y el cuerpo oculta sus capacidades de imaginar.
Pero, son atentos, son simples, son el trabajo vivo, son todos.

Yo te quiero como se quiere a un sol de verano.
El que visita las ventanas de todos, los tristes, los cansados, los feos, todos.

Yo salgo, rompo el cause, porque lloro, porque sufro.
Soy así, un simple animal de instrumentos aburrido de esto.

Mañana no lo se, ahora, en este instante si.
En este instante reposo por tus prados,
libres, pero la memoria de ayer, del bosque,
es tu pasado, tu tierra seca.
Pero es tu vida, cubres y unes sufrimientos.

Ahora te conozco como un mago mintiendo del futuro.
Me seco, todos los dias un poco, me meto al cause.