Los ratones (que quede claro que no son ratas)

Deberían de alquilar los ratones. Esos maes son lo máximos, son capaces, por ejemplo, de ordenar una sala, hacer brincar a un chileno, poner a simular no tener miedo a mi, por ejemplo. Son super astutos, puede llegar a romper la velocidad de luz (esos maes pasan practicando del otro lado del mundo cuando uno duerme, o llega borracho, por ejemplo), por ejemplo.
Los ejemplos son una vara que nada que ver, por ejemplo. O sea, dime tu, o sin no quiere, vale picha, pero cuando ve uno sin verlo (a la velocidad de la luz, porque los humanos somos incapaces de ver ratones que pueden llegar a la velocidad de la luz) y ya voy a dejar de dar ejemplos super detallados, porque hay personas que les cae mal la vara y no les cuadra poner demasiado cuidado con los detalles, como por ejemplo en este mismo instante).
Tambien voy a dejar de dar ejemplos usando la expresión “por ejemplo”.
Bueno OK, sigo con la historia, porque los cuentos deben de ser cortos y semi-largos, o medianamente cortos, lo que cual no se puede medir porque no tenemos reglas para eso, ni para decir que un cuento es así, por ejemplo.
Y en el mismo instante que en Escazú hay un rico tomándose un whisky, estoy yo, hablando de ratones y de cuentos que necesitan terminarse para no perder mucho tiempo en los detalles, por ejemplo.
Bueno OK, resulta que el mae es super independiente gracias a las super habilidades de correr a la velocidad de la luz, por ejemplo.
Bueno OK, la vara es que los ratones son rapidísimos, y además de esos, son capaces de hacer levantar otros objetos para que queden a la vista del ojo humano los otros objetos que duermen como osos polares, porque, por ejemplo, los ojos humanos son incapaces de ver ratones que van a la velocidad de la luz.
Además, hacen a las personas bailar la danza del ratón, brincar con cara de desquiciado sobre cualquier artefacto que tenga patas en forma de torre de edificio del siglo 21 (totalmente lisas y enbarrosas para que se deslice el hombre para abajo, de una forma mas o menos “normal” y “natural”), los arquitectos son unos maes que hacen esas cosas, por ejemplo.
Bueno OK, no lo pudimos atrapar, ni para darle las gracias, por ejemplo.

Lo busqué en el diccionario

Me veo envuelto en palabras extrañas,
olor gris oscuro despintado,
tal vez un poco a hielo viejo,
tal vez a oficinista añejo
salpicado de migajas de notas oficiales.

Tampoco puedo empasumitar palabras,
pereguanizar los significados,
darles formas abstractas,
como demostricalizando los sentidos.

Tampoco puedo dejar de ir al trabajo
por las palabras,
ni ofender a mi compañera
por las palabras.

Me veo definido en tintas mentales,
no de grafito, sino de conciencia,
para que los borradores de las academias
no puedan hacer gritar a los ciegos.

A veces tengo que salir,entrar,
traer flores, sacar libros,
para quitarle la cáscara de televisión.

Catarsis

Se intercambiaron las caras los topos.
Se dieron cuenta que las represas
dividian sus almas.

Decidieron no hacer caso
al administrador de lagos,
ni a los topos del sindicato.

De como LM y J se conocieron los labios

La menor cuidaba de todas. Suena el teléfono. Es Raúl, “que hace más tarde”. La mayor pensaba que los celulares son como cadenas mentales, los necesitas para saber que tienes todos tus amigos a siete números de distancia, y un botón verde. Pero nunca los llamas, es una soledad autoconspirativa. Para Jimena es andar de la mano con nadie. Para Luis, un contador de llamadas nunca recibidas. Para Luis Manuel, el compañero de cuarto, un emisor/receptor de señales.
En ese día en San José, hacia como diciembre en octubre. Era como Cartago en la tarde. El mundo nos demostraba que eramos capaces de cambiar el clima, y de provocar desordenes ambientales, lluvias cataclismicas inesperadas, temblores sorpresivos, cosas asustantes. Lo bonito es que el frío hace que los abrazos sean mas largos, en una época en la cual más bien hay que separase para no sentir ese calor pegajoso, la ropa pegada asquerosamente. Llovía cuando daba la gana. Acá somos expertos en sombrillas de todas maneras, como los esquimales con el color blanco.
Ese día se iban a conocer los labios LM y R, gracias al clima, al mae de Cartago y la combinación de colores de vida. El mae de Cartucho cumplía años, y LM había recibido su primera birra del retorno en manos de la hermana del mae de Cartago en casa de él, y R y el mae de Cartago se conocían por medio de un mae ahí, adicto a las flores, que enredo en fin. Pero todo eso era cierto, los humanos tenemos historias complicadas.
Fue totalmente aleatorio y probabilístico a la vez. LM no quería ir al cumpleaños del mae de Cartago, y Jimena y el mae, se cansaron del lugar de encuentro. El lugar X, no quedaba demasiado lejos, unas cuantas cuadras. Cuando llegó la hora, ya LM no quería ir. Gabriel, el más grande, acompañaba a LM en su desdicha aconsejándolo con historias de amores colegiales, pero LM estaba como para historias de infidelidades, de pasiones temporales anti-dolor. Ella estaba ahí, al otro lado de la acera, se veía un poco borrosa en los ojos de LM, y no por el alcohol, sino por defectos de fábrica. Fue raro, habla LM de R con G, y de repente un espectro de ella estaba ahí, a menos de 10 metros de distancia. LM no traía anteojos. Estaba sentando en la mesa más afuera del bar, con la vista hacia afuera, mientras que Gabriel veía hacia dentro, frente a frente. Inmediatamente LM solicitó a G corroborar su alucinación: “Y mae, es J!!!!!” respondió. Efectivamente era ella. En ese momento LM empezó a idear cualquier tipo de plan posible, tenía que hablarle. Al mismo tiempo todos sus movimientos se hicieron conscientes, el codo en la mesa, no ver demasiado, ver de vez en cuando, pedir otra cerveza, etc, etc, etc, es decir, actuar “normal”.
Horas antes, LM había confesado a L como se obsesionaba de J. Casi nunca pasaba eso, los golpes de la vida habían hecho lo suyo, herméticamente cerrado, solo tenia sentimientos para su madre querida. Pasó una vez antes con el “trato alemán”, un compromiso de colegiales por hacer libres sus deseos, que en ese caso era seudo-amor, soledad familiar, en los tiempos que se puede enamorar de cualquiera que toque sus partes personales. Ambos lo cumplieron meses antes de salir del colegio. Después de tantos años de pensar que enamorarse es una debilidad de las ganas de vivir y de auto-conspirarse, volvió a sentir ese no se qué, cuando en las playas del caribe la vio de perfil sin decir nada, en el silencio intimo de verla solo, sin nadie, sin R y Dana, sin nadie, con esa nostalgia que solo puede dar las playas en donde los pulperos son alemanas locas, y andan los italianos vendiendo pan en bicicleta como si hubieran nacido por error de cigueñas drogadas.
Tocarse los labios suena súper simple, pero es complicado llegar a un acuerdo en planos sociales, así lo pensaba LM. Para R, el “pro” era solo un simple paso para tener sexo, tan simple como un mensaje de texto, correo electrónico, voz suave en el oído, en fin, ese mae era un experto y rompía corazones a placer. LM tenía su historia de amores contrariados, pero es de esos que nacieron con el corazón por fuera, expuesto, sincero, dañado con los años.
Esta forma dual de ser, “experimentado” y susceptible hacia del encuentro, de las probabilidades de los labios juntos, un momento difícil, estratégico, de valor y de cálculos matemáticos.
Ella tenía una forma de reír, que hacia felices a los muertos. Cuando se escuchaba a través de las paredes, los vecinos reían sin saber porqué, como un sumo de mariguana que atraviesa las paredes. Cuando la miras a los ojos, el color claro café de los ojos, los detalles de verlos a cuatro centímetros y luego a veinte, hace un espejo de los temores internos del que los mira. Osea, tenía lo suyo, y LM adicto a toda cosa posible, se inyectaba de esa imagen que sonríe. En ese instante los ojos endiablados penetraban en los de LM como un balde de agua fría. Dos Pilsen más, y otras dos veinte minutos después. En ese momento, J descendía su pie a la calle, en rumbo al mismo bar de LM. Mientras el pie tocaba el piso decía en voz de ventrílocuo a G, “mae viene J para acá, simulación clase A”.
En ese momento, como en todos en donde la piel cambia, suda y la incoherencia tiene la forma de una conversación trivial, hasta entretenida, los labios estaban a dos metros de distancia. Los ojos, por estar al frente de la cara y al norte de la boca, envía señales por medio de una conectores especiales que todos los humanos tenemos que unen el deseo, los labios y los ojos a través de unos nervios que conectan la boca, y los ojos. La nariz, por estar en medio, solo ayuda en labores exploratorias. Obviamente estos deseos e impulsos se activan solamente cuando se encuentra a una distancia considerable entre los ojos y las dos bocas. Es imposible activarlos por medio del teléfono o la realidad virtual.
Era probabilidades de poker, se hace una apuesta según su juego, y las probabilidades podrían cambiar según el juego de las otras personas, es decir, es imposible saber el total de las probabilidades, a no ser que se haga trampa enviando mensajes subliminales con amigos de los dos. En esto fue claro LM con R, solo sabía que le gustaba.
Ese incomodo momento generaba a la vez una nube de dudas en la cabeza de J. Las conversaciones parecían normales, se entrelazaban las frases perfectamente, y las habladas eran bien equilibradas, todos contribuían a formar un todo coherente. El alcohol surgía efecto y la necesidad de irse era inminente. Cuando se desató un silencio de varios segundos, lo que significaba en todos la necesidad de cambiar, de irse de lugar de suertes, y olores a cucarachas aplastadas, las fuerzas dadas por la adrenalina de probar suerte de las probabilidades pre-calculadas LM dice: “vamos a mi casa por un zarpe”. De alguna forma el mae de Cartago dice “si” sin vacilar, al igual de J. Para G, era solo el protocolo de día de tomatinga, un millón de birras es equivalente a dormir en el sillón sin cobijas, con el despertador natural del sol de las 7 de la mañana.
La química estaba más evolucionada en LM, algo que según la coordinación puede o no afectar el momento de los labios juntos. Ese momento que después del tiempo se vuelve aburrido, tiene un valor potencia que puede o ser el inicio de una continuidad relacional, de sexo, caricias, mandados y favores que tienen que ser bastantes innovadores para no caer en el aburrimiento milenario de la familia.
Para poder llegar a una grado “afectable” que permitiera que la mano que va detrás de las orejas y el aliento nuevo funcionara, tenía que hacer fluir ese químico dentro de J. Depende de cada quien, de sus historias y las estructuras que envuelven esos recuerdos sabores y colores que hacen que que esa sinapsis cerebral provoque la generación de esa sustancia, o bien se la inyecta por medio de miles de chocolates, canciones suicidades como “incluso en estos tiempos”, activadores de nostalgias humanas.
La familia, los esposos, hijos, trabajos, sueños de supervivencia en la mayoría, e imágenes de vida extraña, vida imposible de televisión rondaba como olor de caño apestoso. Tenía que medir las palabras, las historias compatibles. Como el más farsante adivinador del futuro.
Los cálculos son fáciles porque son objetos imaginarios, los ojos, la boca, el corazón, las arrugas de los años, las marcas de la vida en uno, se comparten a la vista. Es un lienzo nunca terminado, donde borras, sobrepones, tiras pinturas color melancolía, nostalgia, amores contrariados, corazones rotos, victorias épicas, en fin, cabe todo.
El lienzo de LM Y J eran similares, compartían colores de guerra. En una esquina del de LM había un árbol solitario color dolor numero 2, con manzanas tiradas en el suelo, pudriéndose, pero como saliéndose del cuadro, no era lo central, lo central era una batalla sangrienta de doscientos años atrás, que no termina de pintarse. Cada vez que leía uno de Roque, o de Macondo, aparecía un cronopio verde, pintado sobre esos aburridos burócratas grises, que empujaban al ejercito cuadrado, de números, y bancos. El de J, era parecido en las cosas secundarias, las que tiende a salir, en fin, lo de fondo, lo que tiende a irse al “background”. En la esquina 32, las redondas, se ven teléfonos público descolgados, en donde salen sangres de palabras que forman un charco maso menos doloroso, de color dolor también, pero numero 20, un poco más vivo, se ve la pintura fresca en ciertos contornos. Lo central tiende a interpretarse un sentimiento de pureza, como de cuando la mamá de uno hace cosas macabras con un corazón puro, sincero, lleno de buenas intenciones. Pero como que se abre del centro hacia afuera, dejando libre, para la pintura de la vida, espacio para escribir el futuro.
Los expertos en leer cuadros, son tan aburridos como los que no saben ni leerlos, no hay juego para la interpretación, lo mágico desaparece. Estaban en esa etapa de verse los cuadros. A LM le fascinaba tanto como “el hombre en la encrucijada” de Rivera. Delante, dentro y sobre el cuadro, estaba ella, asumiéndose como ser humano tras de todo, reflejado en lo que uno arrastra el tiempo, y los pedazos de pintura que va quedando sobre el suelo del olvido. Lo boca, esa boca deliciosa, se reflejaba en los ojos de LM, mientras por dentro la sabroseaba, labios carnosos, de los que dan ganas de morderlos para extraer el sabor a respiración ajena. En esos instantes, se sabia que el momento estaba por ocurrir, por las estupideces de LM, el acercamiento atrevido, las palabras poco medidas, atrevidas, malintencionadas en el buen sentido de la estupidez inocente.
Los ojos actuaban como imanes, que incrementaban su poder según las palabras atrevidas. Historias fantásticas, imposibles, de como se volvió loco por supuestas trivialidades, que de alguna forma mágica hacían producir esos efectos, esa droga del amor imposible. Los lienzos se tocaron, se conocieron sus respiraciones, se conocieron las manos en cada espalda, mientras se desfiguraba las pinturas que chocan frente a frente, se intercambiaron colores de vidas, se conocieron los cuerpos con ropa esa noche.

El futuro?

Decidí tirarme a la suerte del viento,
entre el smog y la lluvia ácida,
caído, coroido, reusado, olor añejo.

Las filas interminables de autos solitarios,
cada uno pensativo en el ronroneo del motor,
penetran al centro, siguiendo los bancos,
las tiendas del crédito infinito.

El viento me lleva, me trae, me tira,
me escupe, me acaricía,
me restriega la cara al pavimento.

Yo me aferro, con libros,
canciones, amores libres,
cartas de amor de mis amigos del mundo.

Deseando tener 300 años,
para el ver libro nunca escrito,
en donde los humanos,
querian ser humanos.

Microhistoria de las palabras

Las historias de los hombres, las que perduran en el tiempo necesitan memoria. Algunos se resisten al cambio, a las nuevas herramientas, a las letras, a los Bites, a los nuevos medios, a los libros contados de la voz original.
¿Quien no ha oído los Poemas de Pablo Neruda, o bien los cuentos de Cortázar desde ellos mismos?
Otras herramientas han sido la piedra en el camino de nuestra imaginación, dando imágenes listas, asumidas, esa caja de plástico, vidrio y circuitos, que se sienta con nosotros en la mesa, en el bus (así es, ahora tenemos LCD en los buses!). Han convertido la sala, en un espacio solitario, donde los libros cuelgan de las paredes como pinturas antiquísimas, con olor a cartón viejo, hojas amarillas, como la carta en la botella que todos queremos recoger de las bibliotecas de nuestros amigos.
Sin embargo, no todo está perdido, los libros, las letras, las buenas películas están ahí en ese mar de basura, historias escritas por nosotros, por todos, en todas las épocas inimaginables, es solo cuestión de ponerse el traje de buzo, y tirarse un clavado con la nariz bien cerrada.
Mucho de lo que podemos leer, son historias de historias, contadas de oreja en oreja, selecciones de selecciones, contadas de unos a los otros que van reflejando como nuestras sociedad van cambiando, van creando su propia imaginación, sus propios significados de las palabras, de la lecciones de la vida. Así caímos en los textos de Panchatandra. Estas colecciones de cuentos escritos de una forma didáctico-moral, en forma de moralejas van dibujando el imaginario de esas épocas.
A su vez, estos cuentos de antes de Cristo, se fueron traduciendo en varias lenguas, pero no dejemos de olvidar, que este apogeo es consecuencia del apogeo de los árabes desde el río Indo hasta la Península Ibérica. Los textos no escapan a este fuerzas, y sus selecciones, sus historias pretenden "educar" a una sociedad que ejerce dominio sobre otras, por eso mucha de su forma, de sus moralejas buscan establecer un sujeto especifico, configurado por una ideología que dominaba por esos territorios y tiempos.
En esos tiempos antiquísimos, la palabra escrita, era similar a nuestra televisión, estaba secuestrada por los que sabia escribir, o bien los que tenia alguien que sabia escribir, y no solo eso, por aquellos que sabia leer o bien conocían a alguien que sabia leer.
Por eso, esas historias tenían forma de moralejas, de personajes que cuentan sus historias, para que después alguien la cuente a otro, y a otro y así a todos de alguna forma, cortas, para que la memoria no nos juegue una alteración del fin, de la enseñanza moral.
La Biblia no escapa ha esta dinámica, lo que conocemos hoy como "la Biblia" es a su vez, una selección de historias por un grupo con ciertos interés.
Y eso no es todo, ni hablar de las traducciones. Las traducciones son de otro orden, tiene un factor interpretativo, pero son importantes a pesar de eso. ¿Como conocerían los poetas malditos a Allan Poe, si no fuera por las traducciones de Baudelaire? La traducciones son mal necesario, pero si sin duda, si se puede conseguir, y si se puede leer por supuesto, en los textos originales, es necesario hacerlo.
El modo en el cual el conde Lucanor y su consejero Patronio cuenta sus moralejas, es similar a la forma en que Vishnú Sharma lo hace en Panchatandra, cuentos, experiencias de otros, en los cuales cuentan situaciones que son lecciones morales.
Cuando aparece Geovanni Boccaccio, la cuestión cambia, en beneficio de los nunca escuchados, podemos leer un poco la otra cara de la moneda. Además tenemos otro elemento que aparece con fuerza, la risa. La historia de estos diez jóvenes que huyen de la peste, entre ellos, mujeres y hombres, tratados de la misma forma, ellos y ellas cuentan historias de amores libres, curas corruptos, en fin, crítica a lo establecido, a las “buenas costumbres”. El monje sienés Gioacchino Ciano le reclamó esto mismo, pero de todas formas murió de formas naturales.
La obra y el autor se entrelazan, y muchas de sus “crisis” de sus obras, de sus demonios, se plasman en sus textos y su vida. ¿Que más que la vida de Allan Poe para explicar esto? Cuenta que lo último que dijo, en el hospital donde murió, donde nadie tiene registro de su llegada, fue lo siguiente: “¡Que Dios ayude a mi pobre alma!”. Momentos antes, gritaba angustiado en la calle “Reynolds, Reynolds”!!, uno de sus personajes fantásticos. Fue un genio en los asuntos de asustar con sentido, de provocar miedo de un simple artefacto de cuero y papel. Ese fabuloso uso de lo fantástico, que desde los Estados Unidos tocó los ojos de Quiroga, Cortázar y muchos otros, de las europas, y de los nuestros. Un gringo que elevó al cuento por los cielos de la noche donde era fácil de ver ese espectro luminoso.
Pero nosotros tenemos escritores del futuro también, que nacieron con varias decenas de años adelantados, Dario, Quiroga (nuestro Allan Poe!), Borges, Neruda, Cortázar, Marquéz, Dalton todos distintos pero iguales. Todos ellos viven en algún lugar de Macondo. Salieron al mundo porque todos querían leer las historias del futuro, o bien porque la búsqueda del futuro los metía en cárceles de odio, en países que no podían soportarlos.
Rubén, el hombre del mundo de Nicaragua, borracho por la noches de pereza, hizo los poemas que nos hizo saber que podemos crecer desde acá hasta el mundo, y no del mundo hacia acá. Los imitadores, son fotocopiadoras de mala calidad, que hacen del plagio crecer sus bolsillo, y de la historia, una vergüenza que se olvida fácilmente.
Gracias a la valentía, a los viajes, a los poemas de todos, en suramericana escribía Borges y Neruda, poemas de nostalgia latinoamericana, que se conocieron en el mundo, que nos han hecho lo que somos, luchadores de vida, engendros nacidos de la muerte milenaria, escondidos en los rincones de nuestras casa, escuchando bombas del terror, mientras salen gritos, “cantos generales”, “libros de Manuel”, e “Historias prohibidas del pulgarcito”, de nuestras muertes, de nuestros ríos de sangre. Historias tan urgentes, que no han podido dejar de contarse.
En esta lucha de la televisión escrita contra lo autentico, lo que realmente pretenden demostrar lo que somos, hombres en un mundo hostil, parece ser que estamos perdiendo, que las grandes editoriales no tienen cabida para lo que tenemos que decir, que odiamos lo de siempre, que odiamos el hambre, y odiamos el calor en tiempos de invierno, e invierno en tiempos de Navidad.
Pero cuando vemos, las calles llenas de gente con usted y como yo, que salen como cucarachas de los alcantarillados, incontrolables, inmatables, y que todavía fabrican papel y lapiceros, y que tenemos un biblioteca infinita que nos conecta de extremo a extremo por email, blogs, nacen poetas y escritores dispuestos a disparar sin vacilar palabras de amor.

Recordadores

La buena memoria imagina olores sin olerlos,
sabe de historias sin conocerse en letras.
Cuenta de boca en boca, de corazón en corazón.
Saben que allá y allá hubo gente,
gente que aprende, que tampoco olvida.

Son viejos jóvenes, iluminadores de caminos.
El que no olvida, cambia, destroza la casa.
Pega un golpe en la frente al mañana.
Sabe que de Mexico a la punta de Chile,
dictadores, habladores de mierda,
crearon ríos de sangre de nosotros.

Amor de nosotros

Te voy a regalar un ramo de balas,
un tanque que corta el jardín,
un misil en tu cara,
junto a tu nariz de otra galaxia.

Mis amigos del barrio
cocinan en el parque,
comen la mierda por las noches,
crack, cocaina, pastillas.

Dos de ellos, tienen libros,
que salen de sus bolsillos
exactamente como revolveres.

Disparan lagrimas de amor,
la imagen del amigo caido,
el sueño de quererte sin familia.
De solo tenerte compañera,
amiga de sangre desengañada.

Los ciegos en un domingo

Cuando camina el agua
en los caminos del sol,
y el día del futbol,
es triste, sin magía,
nace para abajo,
gracias a la suavidad
de la tristeza mojada,
una flor invertida.
Es la flor de los muertos.
Del plato sin sal.
Del olor del otro en ella.
de los cuerpos en la acera.

Pero yo estaba ahí,
una piedra en el zapato,
nostálgica y molesta,
que empuja en todos,
y saca lágrimas de odio.


Los policías nos vijilan,
buscan los rencos,
los que arranron la suela,
los hacedores de historia.

Las cárceles están llenas,
y los bolsillos vacíos.
Los preámbulos del lunes,
son del cine y la piyama.

¿En qué momento,
veremos el jardín
invertido?

Corriendo

Tirarse en picada,
recibir un cien,
la pedrada al policia,
el olor detrás de las orejas,
el gol en el último minuto,
el beso suave y progresivo,
el billete escondido,
el día de pago,
el cruce de miradas,
el libro perfecto,
el de sueños del futuro,
todo eso me hace correr.

Mi cabeza

No sabe que los rescatistas no lo buscan más,
El bosque es demasiado peligroso.

Es imposible que viva tanto tiempo,
con un libro de versos,
y mensajes nunca enviados.

En la selva está, recibiendo lluvia,
sintiendo nostalgía, comiendo hojas secas.

Con un fusil, odio y amor.

Los fantasmas no existen

El lugar donde asustan con vientos frios,
manos que tocan sin tocar en la oscuridad,
está en una carta aún no escrita.

Son fantasmas que no existen,
ocultos en el temor del dolor ajeno,
y propio porsupuesto.

Me gustan las frutas tropicales,
que puedo decir.
Me gusta saber que sufrimos desde siglos,
y que los muertos asustan a los ricos.

para M

Escapa de tu adicción,
corriendo por dentro,
huyendo por fuera,
yo estúpido,
tu loca, desquiciada...
La crisis no trae creación,
sino dolor y pena.
Aun quiero,
Aun quieres,
con él y yo contigo.